En nous enfonçant de plus en plus loin dans le désert, la piste que nous suivons finit par disparaitre complètement. Un acacia rabougri tout au loin nous sert de phare au milieu d’un océan de sable et de cailloux. La radio à ondes courtes, pleine de statique, crache BBC Afrique. Je comprends qu’un avion a percuté un gratte-ciel aux USA. Le 4X4 passe sous l’arbre et casse, au même moment, l’énorme antenne en deux morceaux; et je n’entends pas la suite du reportage. Nous sommes coupés du monde pendant plus de dix jours; jusqu’au retour à N’Djamena, la capitale du Tchad. Je suis peut-être l’un des rares à ne pas porter ce traumatisme collectif qu’est le 11 septembre. Ma vie est ponctuée de trous comme ça, comme quoi ça fait du bien de décrocher.