Je suis assis sur un tronc d’arbre au fond d’un cratère où un lac attire les flamants roses. Le guide Masaï armé qui protège mon groupe des buffles (ils causent plus de décès que les lions!), se pose près de moi sur un tronc d’arbre et me demande de lui parler de mon pays. Je lui raconte que l’eau y gèle; et qu’on met sous nos pieds des lames, comme celle des lances de sa tribu, pour traverser les lacs glacés en quelques enjambées. Il connait le mot « baraf » -glace mais n’en a jamais vue, à part les taches blanches du sommet du Kilimandjaro tout au loin. D’une voix grave et triste il me demande pourquoi je lui manque autant de respect en lui racontant des conneries. De retour au Canada, je lui envoie une carte postale avec une scène bucolique de patin sur un étang. Quatre mois plus tard, j’en reçois une à mon tour avec ces mots: I’m very sorry I don’t believe you.